Он просто играл, потому что в этом была его суть. Это получалось лучше всего. Это было его предназначением. Был королем, гордо неся свою корону, никогда не опуская головы. Но за ним всегда тянулся след, капли чего-то красного. Они были наполнены жизнью, энергией, и еще чем-то так манившим людей. Они были всегда, ведь он был королем. Поначалу было даже интересно, оглядываться, смотреть как они блестят, а потом растворяются… просто таят в воздухе, вспархивая вверх миллионами мелких светящихся огоньков, бабочек. Так было всегда, сколько он себя помнил. Тогда он даже задумывался: откуда? и почему? Теперь эти вопросы были бессмысленными. Он знал, что на них нет ответа. Он давно уже не искал ответы, не искал себя и своего места в жизни. Он был королем и не верил ни во что. Он “жил”, как это называли другие. Люди, окружающие его. Которые видели его, короля. Они смотрели в голубые льдины его глаз и видели там тепло. Оно тянуло их. Как бабочек… они были бабочками. Одни искали в нем свет, другие тьму, некоторые даже любовь. И странно, каждый находил то, что искал, и даже больше. Он был королем. Он их не выбирал, просто оставался с тем, кто что-то в очередной раз находил в его глазах. Он не задумывался над тем, что они видят, ему это было безразлично, как и все остальное. Ему была безразлична сама жизнь. Наверное потому, что она его любила. Странным было это слово “любовь”. Все верили в него, в это чувство. И когда он смотрел, видел, как что-то загорается в них… в их глазах… а потом оставался пепел. Просто пепел. А они хранили его, хранили вечно, не задумываясь почему. Это были люди. Сами люди. Эти люди. Каждый смотрел на них по-разному, только он как всегда.

Вот так и она как-то встретила его на улице. Эта странная жизнь. Она тоже смотрела в его глаза, пытаясь найти что-то свое. И в ней даже было что-то. Верней не было того тепла. И еще она оставляла за собой пепел. Нет он был не в ней. Но он был всегда после того как она уходила. Он знал, что она собирала его где-то по дороге и оставляла. Всегда. Она просто забывала забрать. Странной была эта жизнь. Она приходила всегда. Иногда новая, а иногда месяцами не менялась. Но ему было интересно с ней. Даже изредка он смотрел ей в глаза, только видел при этом соседнюю стену, шкаф или торшер. Это было забавно, забавней, чем смотреть на людей. Чем он себя и не утруждал, просто был королем и все. Люди были неинтересны. Они просто были.
А она собирала пепел. Она варила глинтвейн со льдом. Горячий лед не таял, у нее не таял никогда. Так они сидели часто на крыше, потягивая горячую жидкость из холодных стаканов, вдыхая ароматы пряностей и цитруса. Иногда губами касаясь ледышек, плавающих в огне. Нет, он не любил ее, он никого не любил, даже себя. Он просто смотрел на жизнь, на ту, какой она была. На людей, что были в ней. Они вместе смотрели на них, смотрели как сгорали огоньки, как таяли льдины, под напором тепла, как пепел взлетал высоко в небо, как мелкие осколки льда сыпались вниз, оставляя на руках глубокие порезы.

Они сидели и наблюдали как мир рушиться в очередной раз, как потом собирается как мозаика, вновь и вновь, опять, как всегда. Иногда они видели тех, кто не хотел бесконечности. Их было очень мало и они исчезали с лучами восходящего солнца. И превращались в бабочек, которые были с ним, были после него.

На закате они выходили, чтоб идти. Она с востока, он с заката. И так было всегда. Всегда для нее, она была всегда; а он нет. Ему не нужна была вечность, он не хотел ее знать. Он же был королем. Ему не надо было ничего доказывать, у него была жизнь, она любила его, он мог быть королем, поэтому он был.

И каждое утро он просыпался с ощущением сладости, каждое утро он отпускал в небо прядку волос, а от его постели тянулась дорожка все того же красного цвета. Когда-то она даже шел по ней, пытаясь дойти до конца, найти. И сколько бы он ни ходил, долго или не очень, всегда его ждали только бабочки. Огоньнь. Капли, падавшие откуда-то сверху, превращались в тоненькие иголки и с легким звоном рассыпались о сверкающую гладь где-то там внизу. Он разжал пальцы. Пепел подхватил золотистые ниточки с его ладони. По рукам скользил ледяной дождь. И красные капли…это были его капли. У него они тоже были. Он смотрел как они падали на пол, стекали по руке, по пальцам.

Так умерла жизнь, но ему было все равно, он не видел в ней смысла. Он знал, что ненавидит вечность. Поэтому ждал, смотрел, наблюдал. Он никогда не задумывался зачем он. Он просто был королем.